Пичмонги и замаглючи

в 5:39, , рубрики: Киберпанк, Песочница, пьеса, Читальный зал, метки:

image

Поучаствовал в конкурсе мини-сценариев на тему детей и родителей: послал пьеску. Уже четыре месяца динамят: даже на сайт к другим работам не выложили. Решил опубликовать здесь – не пропадать же добру?
Признаю с поникшей выей, что Хабр – не литературный ресурс, но тема этой коротенькой и душещипательной истории: двое детишек протирают штаны за компьютерной стрелялкой, – отдаленно приближена к высоким технологиям. Может, кому из хабравчан и понравится, тем более что публикуется впервые.

За столом друг напротив друга расположились дети: Старший и Младший. Между ними чернеющий компьютерный экран с надписями в обе стороны: REAL GAME. Дети играют: в руках у них манипуляторы, на головах – маски, как у аквалангистов. Из-под масок, словно из приоткрытой двери кинозала, вырываются в окружающий полумрак отблески иной – явно внеземной – жизни.
Старший: Держись меня, лей, не то пропадешь.
Младший: Слушаюсь, ком.
Старший: Здесь полно пичмонгов, да и других тварей хватает.
Младший: У-уууу…
Старший: Главное, не отставай, вдвоем всегда отобьемся. Вдвоем нам никакой пичмонг… Вот он, кстати! Слева на двадцать шесть градусов!
Младший: Вижу!
Старший: Файе! Файе! Файе!
Дети давят на манипуляторы, и мельтешение под масками приобретает бордовый оттенок. Слышны отрывистые постукивания, затем звуки, напоминающие шлепанье масляного блина о поверхность.
Младший: Мы сделали его, ком.
Старший: Берегись! Слева на двенадцать еще трое!
Младший: А-ааа!
Старший: Проклятые пичмонги!
Младший: Нате! Нате! Нате!
Через некоторое время мельтешение под масками становится более светлым и размеренным.
Старший: Молодец, лей! Не зря я выбрал тебя в напарники.
Младший: Рад стараться, ком.
В комнату заглядывает мать.
Мать: Дети, идите ужинать. На ужин борщ.
Младший: Помехи в эфире, ком.
Стучит ладонью по маске.
Старший: Не глухой.
Младший: Как будем действовать?
Старший: Игнор.
Младший: Вас понял… Сообщение в открытый эфир! Ужин в игнор. Борщ в игнор. Как поняли, прием?
Мать: Чтобы через две минуты были на кухне, а то обижусь. (Кричит вглубь коридора). Отец, ужинать!
Из глубины доносится ответное:
Отец: Иду-у-у…
Дверь затворяется, комната вновь погружается в полумрак. Из-под масок рвутся наружу внеземные огни.
Старший: Внимание, слева на двадцать шесть градусов.
Младший: Пичмонги?
Старший: Нет, не пичмонги… Я таких раньше не встречал… Наверное, это замаглючи. Целых две штуки.
Младший: Почему они не нападают, ком?
Старший: А я знаю? Выжидают. Потом как набросятся из-за угла, как вопьются в печень!
Пауза.
Младший (подрагивающим голоском): Антон, а где у человека печень?
Старший: Какой я тебе Антон? К командиру, лей, положено обращаться по уставу. Запомни это.
Младший: Так точно, ком. Обращаться по уставу, ком. Прошу прощения, ком.
Дверь снова приотворяется.
Мать: Вы идете или нет? Борщ остывает.
Младший: Игнор?
Мать: Еще один игнор, и я с вами не разговариваю. Вы этого добиваетесь?
Застыла в дверях.
Старший: Перекур две минуты.
Младший: Вас понял, ком. Перекур две минуты.
Недовольные, стаскивают маски. Внутри масок гаснет, зато изображение начинает проецироваться на экраны. Вместо надписи REAL GAME там что-то потрясающе трехмерное: то ли пустыня, то ли гористая местность, утыканная фиолетовыми кактусами.
Мать: Борщ остывает.
Старший: Какой еще борщ? Мы в реале!
Младший: Реал – это система гиперактивной реальности.
Мать: Все, я обиделась.
Младший: Ну, ма-а…
Мать: Обиделась, обиделась. Пусть с вами отец разбирается. (Кричит в коридор). Оте-ец! Оте-ец! Где ты там?
Подходит, волоча ноги, отец.
Отец: Что там еще?
Мать: Сам разговаривай со своими детьми. И борщ себе сами готовьте. Замучили эти системы гиперактивной реальности, не идут ужинать.
Показательно удаляется на кухню.
Отец: Дети, почему не идете ужинать?
Старший: Потому что нам некогда. (В сердцах). Ступай, отец, ступай отсюда в свою комнату. У тебя желудок больной, приляг на диван.
Младший: Осталось десять секунд, ком.
Отец (ворчит): Некогда им, понима… (Тут его взгляд задерживается на экране). Это что, настоящий реал?
Старший (с гордостью): А то.
Отец всматривается в пейзаж на экране.
Отец: В пещеру не заходите.
Старший: Почему?
Отец: Опасно.
Старший: У тебя все, пэрэнт?
Младший: Осталось пять секунд, ком. Ну па-а-а…
Отец: И матери прекратите грубить.
Притворяет за собой дверь. Дети надвигают маски, сжимают в запотевших ладонях манипуляторы. На экране возникает REAL GAME, из-под масок сочится неземное.
Старший: Тупые пэрэнты, сложно разве понять…
Младший: Ком!
Старший: Сам вижу. Четыре пичмонга справа на девятнадцать градусов! Файе! Файе!
Младший: Файе! Файе! У-уууу…
Из-под масок вырываются багровые сполохи.
Старший: Пичмонги наступают! Их слишком много… четверо… нет, шестеро… уже девятеро. И двое замаглюч в подкреплении.
Младший: Что делать, ком?
Старший: Отступаем в пещеру.
Младший: Есть в пеще… (Спохватывается). Но как же в пещеру, ком? Па предупреждал, чтобы в пещеру ни в коем…
Старший: Разговорчики, лей! Кто вами командует, я или какой-нибудь гражданский па? Приказываю занять оборону в пещере, за тем камнем… Файе! Файе! Файе!
Снова багровые сполохи под маской.
Младший: Ком…
Старший: Почему не стреляете, лей? Где вы, вас совсем не видно? Приказываю выйти на связь.
Младший: Провалился куда-то, очень крутой спуск. Не нравится мне это, Антон. Зачем мы пошли в пещеру? Па предупреждал… Ай!
Пауза.
Старший: В чем дело, лей? Не слышу.
Младший: Здесь пичмонги! Их много, мне одному не справиться.
Старший: Немедленно отступайте наверх.
Младший: Так точно, ком. Слушаюсь, ком. Я боюсь, ком. Сейчас меня догонят и вырвут печень… Ай! Ай! Ай!
Старший: Что, что еще?
Младший: Не могу продвигаться: в верхнем туннеле замаглючи. Замаглючи приближаются… (Дрожащим голосом). Это ловушка, ком.
Пауза.
(Совсем другим голосом). Антон!
Старший: Что?
Младший: Ты знаешь, замаглючи сражаются с пичмонгами… Они на нашей стороне.
Старший: Не может быть!
Младший: Точно на нашей. Но пичмонгов намного больше. Одного замаглючи уже застрелили. Он загородил меня от лучевого заряда, а пичмонги его застрелили. Как жалко! А второй замаглючи ранен, истекает кровью…
Багровые сполохи.
Старший: Не ввязывайся в драку, лей, мы почти выстояли!
Младший: Прости, что подвел тебя, Антон. Мне не пройти реал, напрасно я напросился к тебе в напарники. Здесь страшно, не хочу больше играть… Ма! Ма! Ма!
Срывает маску, и, захлебываясь слезами, бросается к матери, которая как раз вбегает в комнату.
Мать: Не переживай так, Костенька. Ну убили и убили, с каждым случается…
Младший: Ма, там страшно, и один замаглючи ранен. А второго убили, так жалко. Ты не обижаешься на нас, правда? Я сейчас пойду на кухню и поем борща.
Мать: Ладно. Только я и не обижаюсь вовсе. Вот говорила, не надо играть в гиперактивные игрушки, все нервы себе испортите.
Младший крепче прижимается к матери, вдруг с удивлением отстраняется.
Младший: Что это?
На материнском халате ярко-красное пятно.
Мать: Пятно от борща. Опрокинула тарелку, когда ты закричал.
Старший (тоже снимает маску): Не могу поверить: мы прошли реал. Единственное, чего не понимаю, вот этого…
С загоревшегося экрана, увенчанного надписью YOU WON, улыбается мать. Она в развевающихся космических одеждах. Зажимает рукой правый бок, из-под пальцев у нее сочится кровь, очень похожая на борщ. Вокруг валяются поверженные пичмонги.
Мать: Так вы выиграли? Какие молодцы! Отец, отец, ты слышишь, наши дети прошли реал?! Оте-ец! Где ты там?
Никто не откликается. Долгая пауза, во время которой по экрану ползет надпись:

Дети, берегите родителей – других у вас не будет.

Занавес.

Автор: mikejum

Источник

Поделиться

* - обязательные к заполнению поля